jeg vågner op i bunker af ord

men intet fucking sprog

uha da da

selv den yderste dag

er blot luft i min mund

digtet kan sige alt det

digteren ikke er i stand til

la la la la

her stod stigen op til gud;

den var nem at viske ud

arket er mit og jeg bestemmer hvad der overlever

det var en gammeltestamentlig metafor

flere ord

her er en vind

den bærer en døende rose

og mig der synger dem frem;

vinden og rosen og døden

luften er ler

jeg drejer kopper, vaser, tallerkener

det var en keramisk metafor

flere ord

verden er en sauna i kroppens bodega og alle er vi dartskiver lavet af smør